September 30th, 2007

Цветок

Роман Марка Леви "Следующий раз"

Марк Леви
«Следующий раз»
http://lib.aldebaran.ru/author/levi_mark/levi_mark_sleduyushii_raz/



Процесс чтения этой книги был весьма необычен – она раскрывалась совсем не так, как я ожидала: от анализа восприятия речевой манеры модного писателя к искусствоведческим тонкостям, описанным в романе, далее – к прочтению мыслей, близких мне, и, наконец, к ощущению того, что это надвременная книга. Вроде бы описывается наше время, наши реалии, но, если отбросить все эти факсы, самолеты, электронные письма и прочие знаки современности, то окунаешься не то в атмосферу 30-х годов века 20-го, не то в век 19 (параллельную линию романа), не то во времена Ренессанса… Читаешь строки о Флоренции – и видишь ее крыши и купола, слышишь щебетание птиц, человеческий гомон, чувствуешь запах раскаленного итальянского солнца. Лондон – и дожди, и туман, и редкое ласковое солнце – все это тонкие мазки, незаметные глазу зрителя на полотне повествования.

Поразительно! Выше слов! Бесконечная книга. Печальная, но радостная. Книга-загадка и книга-открытие.
Квинтэссенция всего, во что я верю (пронизывающее искусство.. музыка красок.. безграничная любовь, не знающая преград времени и смерти.. родство душ.. реинкарнация..), и источник нового понимания – души могут гаснуть, истощаться, но могут и двигаться к вершинам бытия, неся и оберегая любовь.

Смерть – это только дверь в новую жизнь. Это короткое прощание перед встречей. А жизнь – это неистощимая память о прошлом, дарящая настоящее в надежде на будущее.

Тонкий запах жасмина проникает в грудь… Приглушенный свет осени приподнимает муаровый полог над новой весной…
Цветок

Ma vie...

Ma vie – c’est toi,
Ma vie – pour toi…

Эта песня звучит не просто рядом. Это нечто большее, чем сонастроенность с сердцем.

Первые ноты касаются ноздрей. Ты чувствуешь едва уловимый цветочный аромат. Или запах серебряной воды – как если бы хрустально-ледяную жизнь ручья зачерпнули серебряным бокалом.

Ma vie… эти слова, эти музыкальные фразы нежно гладят губы. Мелодия становится стремительнее, выше, обостряется и накаляется. Она достигает горла, того тайника, где рождается звук, и находит отклик.

Блуждая по лицу, музыка прикасается то ко лбу, то к глазам, мягкой трепетной волной пробегает по волосам, то шепчет, то отчаянно кричит на ухо.

Ma vie, ma vie… Ноты разливаются по телу и, смешиваясь с кровью, устремляются к сердцу, заполняя его… блаженством? Неизведанность? Любовью?